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¿Cuándo comenzamos a ser libres? ¿Acaso alguna vez lo fuimos? Quizá fuimos retazos de varias vidas unidos entre ellos, formando una madeja de ilusiones y sueños sin cumplir. La ficción en la que se convirtieron nuestros deseos nos nubla hoy la vista y nos aleja de los paisajes que un día quisimos visitar. Lo que pudo haber sido y no fue.
La libertad soñada que aún esperamos pacientes como el soldado que aguarda mirando al vacío, a la espera de las órdenes que no terminan de llegar. Impasible permanece bajo la lluvia de enero con su fusil en el hombro. Él también soñó un día con la libertad. Con una joven al pie de un andén agitando un pañuelo poblado de lágrimas. Una triste despedida y un viaje con futuro incierto.
Todo es un algo indeterminado que aún está por descubrir. Lo que nos agita y perturba nuestro sueño es un leve suspiro comparado con el mundo que nos espera cada amanecer. Pero algo nos impulsa a seguir caminando. Tal vez nuestra propia figura en el andén, aquellos versos que leímos abriendo una página al azar, la mirada fiel de un amigo silencioso.
Siempre la esperanza asomando tímida, empujando temerosa la puerta entreabierta de nuestra melancolía. Un tímido gesto de aliento, un simple amago de sonrisa.
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